Алексей Алексеевич время от времени писал мне. Всегда вежливо, аккуратно. Интересовался, как настроение, как дома. Сначала я отвечала кратко, из вежливости. Потом начала ждать этих сообщений. В них была какая-то забота, внимание, участие — то, чего я не чувствовала уже давно.

Иногда он советовал, как, по его мнению, я могла бы сделать Саше приятно, как помочь ему расслабиться. Говорил:

— Ты ведь красивая, нежная. Если бы ты раскрыла себя чуть сильнее — он бы стал самым счастливым мужчиной.

Я начинала верить. Честно пыталась. Надевала открытое бельё, осторожно предлагала что-то новое в постели. Саша был рад, что я активнее, но всё так же заканчивал за пару минут, поворачивался на бок и засыпал. Ни одного слова о моих стараниях. Ни одного прикосновения, чтобы поинтересоваться: «А тебе было хорошо?»

Тем временем Алексей начал присылать мне статьи. Легальные, будто ни о чём — про флирт в паре, про женскую чувственность, про прикосновения и женское удовольствие. Я читала, краснела, прятала телефон, когда Саша подходил. А ночью лежала с открытыми глазами, слушая его дыхание и ощущая... пустоту.

И вот однажды я зашла в офис к мужу — просто зашла проведать, как он там. У него был обед, и я принесла пару булочек, которые утром испекла. Мне захотелось неожиданно порадовать его. В приёмной никого не было, и по пути я заглянула в кабинет Алексея Алексеевича, просто поздороваться. Он сидел за столом, с бумагами, но, увидев меня, сразу улыбнулся.

— Наталья? Какая неожиданность. Не спешишь? Зайди на минутку.

Я не знала, что сказать. Сердце застучало быстрее. Я почувствовала, как между колен становится теплее. Неловко поправила юбку, стараясь не выдать себя. Он видел. Чувствовал.

Я колебалась, но всё же зашла. Он предложил присесть, и мы начали разговаривать. Вроде бы ни о чём. Он расспрашивал, как у нас дела с Сашей, как адаптировались к работе и к жизни в целом. В какой-то момент его тон стал чуть мягче, чуть более личным:

— А у вас, Наталья, в отношениях... в интимном плане всё хорошо?

Я удивилась, даже растерялась.

— Ну... нормально. Как обычно.

— А как обычно — это как?

Я опустила глаза, будто отвечая себе, а не ему:

— Ну, быстро. Без всего. Я не знаю, как должно быть... Но мне кажется, не совсем так.

Он какое-то время молчал, просто смотрел. Потом тихо сказал:

— Ты заслуживаешь большего. Ты настоящая женщина. Но ты живёшь так, как будто обязана всё отдавать, ничего не беря взамен.

Я снова замолчала. В груди сжалось.

— Я не знаю... правильно ли вообще об этом говорить, — выдохнула я.

— Тогда давай сделаем это игрой, — мягко предложил он. — Флирт. Без обид, без давления. Просто игра. Ты можешь в любой момент сказать «стоп».

Я не ответила сразу. Но не сказала «нет».

Он встал, медленно подошёл к двери и закрыл её.

Потом — достал бутылку вина, два бокала, включил на ноутбуке тихую музыку.

— Всё остаётся между нами. Просто поговорим. Ни к чему не обязывает.

Я села обратно, чувствуя, как щёки горят. От напряжения, от вина, от чего-то внутри, что уже давно зрело — и наконец начало прорастать.

Я сделала глоток. Вино было мягким, терпким, дорогое — совсем не то, что мы покупали с Сашей по акциям в супермаркете. Алексей Алексеевич уселся напротив, в кресло, удобно закинув ногу на ногу. Его поза была непринуждённой, но взгляд — изучающим, внимательным. Я чувствовала, как он скользит по моим движениям, как будто в каждом моем вздохе он читал больше, чем я хотела показать.

— Ты красивая. Спокойная... и очень сдержанная.

Он улыбнулся, и я снова опустила глаза.

— Я замужем, — почти автоматически сказала я.

— Это ведь не мешает тебе быть женщиной.

Он сделал паузу и, будто невзначай, наклонился ближе.

— А ты вообще позволяла себе просто быть желанной? Без чувства долга, без «надо», без сценария?

— Мы играем, помнишь? — напомнил он мягко. — Только слова.

— Хорошо... — прошептала я.

Он откинулся назад, наблюдая за мной.

— Что ты надеваешь, когда хочешь соблазнить мужа?

Я удивлённо посмотрела на него.

— Я... не знаю. Я не соблазняю.

— Почему?

— Он... Он мой муж. Я не знаю, как это.

— А ты хочешь узнать?

Молчание. Вопрос повис в воздухе.

Я сделала ещё один глоток. Щёки горели. Между ног пульсировало тепло. Но я кивнула. Совсем чуть-чуть.

Он встал и подошёл ко мне. Не касаясь, просто встал рядом. Я чувствовала его близость, как жар.

— Хочешь, я помогу тебе? Не прямо сейчас, не здесь...

Он сделал паузу и посмотрел на меня почти мягко.

— Если захочешь — пришли мне, что ты могла бы надеть. А я скажу, в чём ты была бы по-настоящему неотразима.

Я сглотнула. Ничего не ответила.

Он выпрямился.

— Всё на сегодня. Думай. Флирт — это только начало. Ты достойна большего. И если захочешь — ты знаешь, что делать.

Он протянул руку — не чтобы помочь встать, а как мужчина, который предлагает нечто большее, чем просто выйти из кабинета.

Я вложила в неё свою. И позволила ему проводить меня к двери.

— --

Вечером я долго сидела перед зеркалом. Я достала несколько комплектов белья, как будто вовсе не собиралась их примерять. Просто... так вышло.

Первый — белоснежный, почти невинный. Второй — чёрный, полупрозрачный, со вставками кружева. И третий — глубокого винного цвета, с тонкими бретельками и вырезом, от которого мне самой стало неловко.

Я сделала снимки. Без лица. Просто тело. Скрытая вспышка. Быстро. Пальцы дрожали. Потом, не глядя, выбрала три фото и отправила ему.

И тут же удалила отправленное сообщение. Захотелось забраться с головой под одеяло и исчезнуть. Зачем я это сделала?

Но он всё же увидел. Ответ пришёл минут через пять:

«Бежевый — для того, кто тебя уже любит. В чёрном ты — вызов. А в третьем... ты — его тайная фантазия.»

Я долго смотрела на экран, не решаясь даже прикоснуться к клавиатуре. Ни одного слова не написала в ответ.

Просто лежала с телефоном в руках, с горящими щеками, с бешено бьющимся сердцем — и с ощущением, будто невидимая граница уже нарушена. Пусть даже молча. Без слов. Только шаг. Всё казалось нереальным — как будто я побывала в чужой коже. Я тысячу раз прокручивала в голове его голос, его дыхание у уха, ладонь, скользнувшую чуть ниже по животу — но не дальше. Он знал, где остановиться. Знал, как оставить жажду.

Саша снова не заметил ничего. Я разделась, легла рядом, прижалась. Он машинально дотронулся до меня, повернулся на бок и заснул. Я лежала и смотрела в потолок. Во мне всё пульсировало.

Через пару дней он снова написал:

— Помнишь, мы играли? Ты была хороша. Но я чувствовал, что ты хочешь большего.

Я ответила через полчаса:

— Это было... странно. Но мне любопытно.

— Хочешь продолжить? Только игра. Без обязательств. Без раздеваний. Просто прикосновения.

Я долго колебалась. Но согласилась.

В тот вечер он снова закрыл дверь. Мы начали с «урока» — он говорил, как держать руки, как дышать, как смотреть, чтобы возбуждать. Я смеялась, но внутри снова всё сжималось. Он встал позади меня, провёл ладонями по бокам, затем — по бёдрам. Скользнул пальцем по внутренней стороне руки. Я закрыла глаза.

— Я просто хочу, чтобы ты чувствовала. Больше. Глубже.

Я стояла, дрожа. Он наклонился к моему уху:

— Позволь мне показать, как ты должна касаться себя.

Я не успела ответить — он взял мою ладонь, провёл ею по моей шее, груди, животу.

— Закрой глаза. Представь, что это не я. Это ты.

Но это был он.

Он опустился на колени передо мной. Через платье его пальцы коснулись внутренней стороны моих бёдер. Я издала короткий звук, похожий на стон.

— Ты такая тёплая... такая нежная.

Я пролепетала:

— Мы же... просто играем?

Он не ответил. Только встал и поцеловал мою щеку.

— Я просто учу тебя.

Я ушла в полубреду. Нижнее бельё было мокрым. Я впервые в жизни почувствовала, что меня хотят. Не как жену, не как заботливую девочку, а как женщину. Сильную. Сладкую.

Саша в тот вечер хотел секса. Я позволила. Но как всегда только в одной позе. Он быстро кончил, как всегда. Я лежала под ним, не чувствуя ничего. Только вспоминала прикосновения. И знала — это был только первый шаг.

На следующий день я сама написала ему, мне стало интересно.

— Ты говорил, что можешь показать больше. Я хочу понять себя. Только... я не знаю, правильно ли это.

Он ответил коротко:

— Ты не обязана делать ничего. Ты — женщина. Твоя природа — чувствовать. Я просто помогаю.

Мы встретились вечером, якобы «обсудить проблемы Саши». Он ждал меня в том же кабинете, только теперь вместо вина — тёплый чай с мёдом.

— Я не хочу тебя торопить, — сказал он. — Но хочу предложить... упражнение. Доверие.

— Какое? — спросила я, хотя уже знала, что соглашусь.

Он провёл меня к дивану, попросил лечь на спину и закрыть глаза.

— Ты будешь в одежде. Я не прикоснусь к интимным зонам. Только дыхание. Только энергия. Я покажу тебе, как тебя можно хотеть.

Я лежала, как в тумане. Он склонился надо мной, медленно водил руками над телом, не касаясь. Но я чувствовала каждую вибрацию. Пальцы остановились у моей шеи, потом — у ключицы. Он дышал ровно, глубоко, и это дыхание обжигало меня.

— Я хочу, чтобы ты почувствовала, где твои границы. Где ты говоришь "нет", а где — "ещё".

Я вздохнула.

— Я не знаю, где они...

Он молча положил руку на мою грудь. Сверху, поверх кофты. Очень спокойно. Уверенно.

— Здесь ты говоришь "нет"? — прошептал.

Я не ответила.

— Или здесь? — Его ладонь медленно скользнула вниз, остановившись на животе.

Мои губы дрожали.

— Нет... не здесь.

Он наклонился, коснулся губами моей щеки.

— Я хочу, чтобы ты доверяла. Я ничего не сделаю без твоего согласия. Но ты должна разрешить себе чувствовать.

Я открыла глаза. Взгляд его был мягким, тёплым, будто отец, брат и любовник в одном. Мне хотелось плакать и смеяться. Я приподнялась и обняла его.

На прощание он сказал:

— В следующий раз ты можешь снять одежду сама. Только если захочешь. Чтобы позволить себе быть в теле. Не в голове.

Я не знала, хочу ли я этого. Но знала — я приду.

Я долго не решалась. Целую неделю. Он не писал. Не торопил. Не звал. И от этого желание только росло. Он знал, как подогревать — тишиной, вниманием, не словами, а отсутствием.