Продолжение рассказа про Марту. В этой части не будет интима, захотелось передать её чувства, эмоции... Очень надеюсь, вам понравится.

Марта закрыла за собой дверь чуть резче, чем хотела. Щелчок замка прозвучал как точка — слишком громкая для такой маленькой квартиры. Она не включила свет сразу. В полутьме вещи казались чужими, будто это не её дом, а место, куда она случайно забрела. В руках пакеты, которые она просто опустила медленно на пол. В голове шумело. Мысли не шли ровно — они налетали, перебивали друг друга, путались: «Почему я ничего не сказала? Надо было остановить это сразу.

Теперь уже поздно. А если все повторится? Нееееееет. Не повторится. Я не шлюха. Я не его шлюха. Я жена. Он меня принудил. Я не хотела.»

Она сняла обувь, не глядя поставила её у стены — криво, неаккуратно. Обычно она бы поправила. Сегодня — нет.

Марта прошла на кухню, поставила пакеты с продуктами на стол, машинально включила чайник, хотя пить не хотелось. Просто нужно было что-то сделать руками, чтобы не утонуть в этом внутреннем гуле. Начала продукты ставить в холодильник, по полочкам. А мысли в голове продолжали крутиться сами: «Может, я сама виновата? Может я его как-то спровоцировала?

Нет... нет, не совсем... или всё-таки?Почему я так отреагировала? Почему не отбилась? Почему позволила этому случиться?»

Разобрав все продукты Марта её взгляд остановился на отражении в тёмном окне. Лицо казалось усталым, каким-то чужим. Как будто за несколько часов она стала старше. Сердце всё ещё било быстрее обычного, но уже не от страха — от тяжёлой, вязкой смеси стыда, злости и бессилия. Она села, обхватив кружку, в которой ещё не было чая. «Я не хочу об этом думать. Но я не могу перестать. Его руки на моем затылке, его ровный и командный голос, его член. Его член у моем рту, в моем горле. Ритмичные движения, сладкие стоны...неееет...почему я вспоминаю это? Это не правильно...так не должно быть...нет...неееееет.» - кружились мысли в голове Марты. Внутри было ощущение, будто что-то треснуло — не сломалось окончательно, но дало глубокую, незаметную снаружи трещину. Марта закрыла глаза. «Завтра будет легче» — подумала она без особой уверенности. И почти сразу же: «А если нет?»

Телефон завибрировал по столу — резко, почти раздражающе громко в тишине. Марта вздрогнула, открыла глаза, будто её поймали на чем-то. На экране — «Муж». А в голове: «только не он. Неееет. Только не сейчас. Я не могу. Нет. Нет. Неееет. Я не хочу и не могу.». Хотелось не отвечать. Спрятаться, отложить, сделать вид, что не слышит. Но палец всё равно потянулся к кнопке.

Видеосвязь.

Экран вспыхнул светом, и сразу — его лицо. Знакомое, тёплое, живое. Слишком живое для того, что у неё внутри.

— Привет... — сказал он, чуть прищурившись. — Ты чего в темноте?

Марта быстро моргнула, натянула лёгкую улыбку и потянулась включить свет. Лампа вспыхнула слишком ярко.

— Да так... не успела включить, — она пожала плечами, будто это мелочь.

Он смотрел внимательно. Слишком внимательно.

— Всё нормально? — пауза. — У тебя лицо какое-то...

«Скажи. Просто скажи. Сейчас самое время.» - Она чуть отвела взгляд, делая вид, что поправляет волосы.

— Нормально всё, — слишком быстро. — Просто день тяжёлый. Устала.

Он не сразу ответил. В его взгляде мелькнуло сомнение.

— Точно? — мягче. — Ты выглядишь... ну, не просто уставшей.

Марта тихо усмехнулась, стараясь, чтобы это прозвучало легко.

— Ну спасибо, — сказала она, будто шутит. — Комплимент дня.

«Не смотри так. Пожалуйста, не смотри так, ты всё видишь.» - звучало в голове у Марты.

Он чуть наклонился ближе к камере.

— Март, я же вижу.

Сердце у неё неприятно сжалось. На секунду стало трудно дышать.

— Да правда всё нормально, — уже мягче, почти устало. — Просто... день дурацкий. Перегруз. Хочу отдохнуть и всё.

Пауза.

Он вздохнул, но не стал давить.

— Ладно... — сказал он наконец. — Если что — ты скажешь, да?

Она кивнула. Слишком быстро.

— Конечно.

«Нет. Не скажу. Я не могу. Это позор.» - мысли сменяли одна другую в голове.

— Ты поужинала? — переключился он, будто принимая её версию.

— Ага... — соврала она автоматически, глядя куда-то мимо экрана. Если бы только он знал, чем она поужинала...

Они ещё немного поговорили — о мелочах, о каких-то бытовых вещах. Слова шли сами, почти без её участия. Но всё это время Марта чувствовала, как внутри неё что-то сжимается всё сильнее. Когда звонок закончился, экран потемнел, и комната снова стала тихой. Она медленно опустила телефон на стол.

«Он почти понял. И я всё равно ничего не сказала.» - Марта провела ладонью по лицу и закрыла глаза.

Теперь было не только тяжело. Теперь к этому добавилось ещё и чувство, что она предала что-то важное — мужа, который её любит.

Когда чайник закипел и издал свист, она вздрогнула — будто вернулась издалека. Насыпала чай небрежно, чуть больше, чем обычно. Кипяток ударил по сухим листьям, и вверх поднялся терпкий, густой запах. Она накрыла чашку ладонью на секунду, словно удерживая тепло, а может — себя.

Марта села за стол, обхватив кружку обеими руками. Пар поднимался вверх и растворялся в воздухе, как её попытки всё понять. Первый глоток был горячим, почти обжигающим, но она не отстранилась — будто это помогало держаться в настоящем.

Она пила медленно, не отрывая взгляда от стола. В голове всплывали детали — обрывки слов, жесты, выражения лица. Всё казалось чуть смазанным, но при этом слишком острым, чтобы игнорировать. Иногда она морщилась, иногда едва заметно качала головой.

Чай остывал, а вместе с ним — и её внутреннее напряжение. Не исчезало, нет, но становилось мягче, терпимее. Когда кружка опустела, Марта провела пальцем по её краю, как будто проверяя, остался ли там хоть какой-то ответ.

Но ответа не было. Только тёплая керамика, слабый аромат чая — и тишина, в которой ей предстояло разбираться дальше. Но тут предательски завибрировал телефон и на экране показалось уведомление от Алекс. Её кинуло в холод и жар одновременно. «Почему он мне написал? Ему мало того что он со мной сделал? Зачем? Что он хочет?» - вопросы меняли один другого в голове. Но ответов не было. Ответ был в сообщении. Но Марта боялась открыть его. Она взяла телефон в руку и не знала что делать, открывать или не открывать сообщение. Она одновременно и хотела узнать, что он написал ей, может захотел извиниться, попросить прощение... Но также, часть её боялась открывать смс, боясь что там будет не его прощение, а что-то совсем противоположное. Она стояла так с телефоном в руке где-то минуту, и потом неуверенным движением открыла смс в телеграмме...и телефон выпал с руки... её будто ударило током. Мир не просто сузился — он треснул, раскололся, и всё вокруг стало чужим, ненастоящим. Она уставилась в экран, не моргая, как будто это могло изменить увиденное. Но нет — изображение не исчезало. Оно врезалось в сознание, как нож, оставляя после себя только одну оглушающую мысль: «это правда. Это я с его членом во рту. С открытыми глазами, открытым ртом, в котором член соседа. Губы плотным кольцом обхватили член, они стали немного краснее чем обычно и немного увеличились в объеме.» Внутри всё рухнуло. Живот скрутило, к горлу подкатило что-то горячее и вязкое — то ли крик, то ли тошнота. Руки затряслись так сильно, что она едва снова удержала телефон. Пальцы не слушались, становились чужими. Дыхание сорвалось окончательно — резкие, судорожные вдохи, будто она выныривала из глубины и не могла надышаться. Сердце колотилось с такой силой, что казалось, ещё немного — и его просто разорвёт. Хотелось закричать, разбить телефон, вырвать этот момент из реальности, но тело не подчинялось. Она была зажата между желанием исчезнуть и невозможностью пошевелиться. И самое страшное — не сама фотография. Самое страшное было в том, что Алекс мог выслать её кому угодно.

Телефон снова вздрогнул в её руке. Уведомление вспыхнуло резко, как выстрел. Ещё одно сообщение от Алекса. Марта смотрела на экран несколько долгих секунд, будто уже знала, что там, но боялась убедиться. Палец дернулся, коснулся — и слова проявились, простые, короткие, от этого ещё страшнее:

«Открой дверь. Я знаю, что ты дома».

Внутри всё похолодело мгновенно, до пустоты. Мысли оборвались, будто их кто-то выдернул с корнем: «Он здесь. Не где-то далеко. Не в прошлом. Не за экраном. Здесь.»

Марта медленно подняла взгляд от телефона. Квартира, ещё секунду назад казавшаяся убежищем, вдруг стала ловушкой. Стены — слишком тонкими. Дверь — слишком хрупкой. Тишина — оглушающей.

И в этой тишине ей почудилось... или правда? — слабый звук за дверью. Почти неуловимый. Как будто кто-то провёл рукой по поверхности. Или сделал шаг.

Сердце сорвалось в безумный ритм.

Он не просто написал.

Он уже пришёл.

P. S.: в следующей части будем куда интереснее и интимнее))