Данный рассказ был написан на заказ, благодарю заказчика за разрешение на публикацию данного рассказа, приятного прочтения.

Иван и Сергей познакомились на первом курсе колледжа, оба учились на менеджмент. Случайная посадка за одну парту, общий курсовик по экономике, пара совместных вечеринок — и всё, как-то само собой склеилось. Но настоящая дружба началась позже, когда они оба устроились подрабатывать на стройке. Сначала — просто таскали мешки за копейки, потом начали понемногу вникать, что к чему.

На фоне других студентов, пришедших туда, чтобы «временно перебиться», они выглядели чужаками. Сергей — всегда в чистой футболке, с аккуратной причёской, в очках и с лицом, будто только что вышел из читального зала. Он был спокойный, вежливый, вечно обдумывающий каждый шаг. Даже кирпичи таскал как-то вдумчиво, будто просчитывал логистику маршрута.

Иван — полная противоположность. Широкоплечий, с жилистыми руками, с вечно загорелой кожей и резкими движениями. Волосы — чуть вьющиеся, тёмно-русые, никогда не укладывал, только пальцами откидывал назад. Щетина — небрежная, будто забыл побриться, но это только придавало ему вид уверенного человека, который не обязан никому ничего доказывать. В глазах — огонь. Он не анализировал — он делал. Если перед ним стояла гнилая доска, он не спрашивал про технику безопасности — он перепрыгивал.

Они быстро поняли, что вместе — сильнее. Сергей мог просчитать объём бетона до миллилитра, Иван — уговорить прораба дать им небольшой участок под ответственность. Пока один сидел вечерами над учебниками, второй шёл в подсобку и договаривался, подкатывал к заказчикам, брал мелкие шабашки. У него был голос — не громкий, но цепкий. С ним люди как будто сразу чувствовали: «этот что-то умеет».

Рабочие сначала косились: студенты, да ещё и с умным видом. Но Иван, врубаясь в разговор с узбеками на ломаном, но дружелюбном русском, быстро стал своим. Он шутил, протягивал сигарету, помогал, когда никто не просил. Сергей, в свою очередь, удивлял тем, что не лез в начальники, уважительно общался, всегда вовремя приносил чай, когда кто-то уставал. Постепенно к ним потянулись.

Первые заказы были случайными — однажды кто-то попросил подлатать крышу сарая, в другой раз — вынести мусор со стройплощадки. Иван принимал всё: «Разберёмся». Сергей сначала ворчал: «Надо бы смету…», но потом подстраивался, записывал, считал, оформлял. Их фирма появилась почти случайно — на бумаге её ещё не было, но имя уже ходило: «Те два пацана — нормальные, не кидают».

Ивану это всё нравилось. Он любил ощущение управления, роста. Любил приходить в тонкой майке, забрызганной цементом, и чувствовать, как люди поднимают на него глаза. Он знал себе цену. В отличие от Сергея, для которого всё было вопросом логики и долгосрочных рисков, Иван жил моментом.

И в этом симбиозе был баланс. Сергей был мозгами, Иван — телом, инстинктом. Сергей — скрупулёзный и точный, с аккуратными пальцами, будто программист. Иван — напористый, с ладонями, покрытыми мозолями и ссадинами, пахнущий потом, табаком и цементом.

Когда пришло время решать, что дальше, Иван бросил колледж. Без тени сомнений. Он просто сказал:

— Учись. Ты в этом шаришь. А я — потяну всё остальное.

Сергей остался. Учился днём, работал вечерами, а иногда — ночью. Они уже сняли маленький офис — комнату в бывшем заводском здании, где пахло маслом и деревом. У них был один ноутбук на двоих, стопка блокнотов, кипы накладных и расписаний. Всё держалось на двух вещах — доверии и внутренней уверенности, что из этого выйдет что-то большее, чем просто временная подработка.

Они шли к этому вместе. Пока без женщин, без романтики. Только грязь под ногтями, бетон в ушах и мечта, которую Иван чувствовал нутром, а Сергей пытался выразить в графиках и диаграммах.

Прошло пять лет с тех времён, когда они таскали мешки цемента и спали по очереди в подсобках стройки. Тогда — два пацана с менеджерского факультета, подрабатывающие на стройке, — теперь же они были уважаемыми людьми в районе. Небольшая строительная фирма, которую когда-то организовали из ничего, теперь имела постоянных заказчиков, десятки рабочих в штате и даже собственный офис с кофе-машиной и кондиционером.

Иван за эти годы полностью погрузился в дело: он выстроил отношения с поставщиками, вел переговоры, наращивал клиентскую базу. Сергей, в отличие от него, доучивался — упёртый, сосредоточенный, с дипломом, который ему теперь был не особо нужен, но который он всё же довёл до конца. Когда Сергей вернулся в фирму на полную ставку, их роли сложились как будто сами собой. Иван — амбициозный, дерзкий, с чуть хищной улыбкой — стал официальным главой компании, а Сергей — более рассудительный и спокойный — его надёжным замом. Они всё так же принимали ключевые решения вместе, но руль уверенно держал Иван.

У каждого был свой дом, свои машины, свой график встреч. О них писали местные издания, приглашали читать лекции в колледж. Им завидовали, их уважали — и, главное, никто не сомневался, что всё это они построили сами.

В один из редких свободных вечеров, уже за вторым бокалом виски на веранде Сергея, разговор вдруг ушёл в сторону личного.

— Ты вообще думал о том, чтобы семью завести? — спросил Сергей, лениво крутя в руке бокал.

— Семью? — Иван фыркнул. — Ты это мне? Чуваку, который ещё не переспал с половиной города? Вокруг ещё столько баб, которые не пробовали меня. — Он рассмеялся, но Сергей не ответил. Только взгляд отвёл.

— Что, серьёзно? — насторожился Иван. — Ты уже в эту сторону думаешь?

— Я не думаю, я уже решаю, — наконец сказал Сергей, потянувшись к телефону. — Я познакомился с ней больше года назад. Всё как-то не складывалось, но теперь всё серьёзно. Думаю сделать предложение.

Иван откинулся в кресле, недоверчиво хмыкнув:

— Ты это не шутишь сейчас?

— Вот, — Сергей открыл Instagram и протянул ему телефон. — Лиза. Моя.

На фотографии Лиза выглядела как фантазия, воплощённая в теле. Стройная, соблазнительно спортивная, с женственностью, усиленной каждой линией её фигуры. Широкие, плавно закруглённые бёдра и тонкая, выточенная талия подчёркивали контраст, который цеплял взгляд, будто гипнотизировал. Но главное — грудь. Она была больше, чем у большинства девушек её комплекции: полные, упругие формы, пышные настолько, что топ казался натянут до предела. Мягкая, округлая линия груди смело выступала вперёд, придавая Лизе томную, откровенно сексуальную ауру.

Тёмные волосы, собранные в высокий пучок, подчёркивали изгиб шеи и чёткие, гармоничные черты лица. Её губы — сочные, будто слегка надутые от желания или усталости, манили взгляд. Даже в простой позе у зеркала в зале она выглядела так, будто могла сорвать тренировку у любого мужчины. Фото излучало сексуальную самоуверенность и тонкий вызов — она знала, какое впечатление производит, и не собиралась его смягчать.

— Ты гонишь… — пробормотал Иван. Он даже не сразу поверил. Вглядывался, как будто мог найти подвох. Фотка была почти слишком хороша, чтобы быть правдой.

— Это не какая-то инста-модель. Она реальная, — с усмешкой сказал Сергей. — Хочешь, в выходные пойдём в ресторан? Познакомлю. Ты ж мой лучший друг. Всё равно рано или поздно увидитесь.

Иван кивнул, но взгляд не отрывался от экрана. Он пытался отмахнуться от ощущения, которое вспыхнуло в нём мгновенно, почти животно. Что-то между желанием и завистью. Он не привык чувствовать это к Сергею. Никогда раньше не чувствовал. Но сейчас… сейчас хотел.

И это было неправильно. Очень неправильно.

Но уже — поздно.

До субботы оставалось всего несколько дней, но Иван ловил себя на том, что слишком часто заходит в Instagram Лизы. Поначалу — просто из интереса. Мол, кто она такая, чем дышит, кого выбрал его старый друг. Потом — из любопытства. Потом — из чего-то совсем другого. Слишком эффектная. Слишком.

Каждое фото будто дразнило его: будто она выкладывала их лично для него. Вот она в спортзале, вся в поту, но всё равно глянцевая, как обложка. Вот в машине, с приоткрытым ртом и взглядом, как будто только что… Нет, стоп. Хватит. Он закрывал страницу, стирал мысли, клялся себе, что держит в голове Сергея, верного друга, с которым когда-то дрался на стрелке против пятерых. С которым сидел в холодном подвале, пока на их контору давили через ментов. С которым делил последний доширак и первую победу.

Но всё это не помогало. Он не мог полностью убрать её из головы.

Субботний вечер. Иван был в ресторане чуть раньше, чем нужно. Заказал виски. Глядел в бокал, но ждал не напиток.

И вот — они вошли.

Сергей, как всегда — уверенный, сдержанный, почти скучный. И Лиза — его спутница. На высоких, почти вызывающе шпильках, в платье, обтягивающем фигуру так, что казалось, ткань удерживается только силой воли. Тонкая талия, широкие бёдра, та самая грудь, от которой у любого встречного сбивалось дыхание. Макияж подчёркивал дерзкие черты лица, а походка — будто она владела залом.

Разговоры действительно стихли. На несколько секунд весь ресторан стал декорацией к её появлению. Но Лиза этого не замечала. Или делала вид, что не замечает. Она привыкла к такому вниманию. Это было её нормой.

Иван встал, пожал руку Сергею, улыбнулся Лизе — слишком широко. Он сам это почувствовал.

— Очень приятно, Лиза. Ты… потрясающая.

Она улыбнулась вежливо, немного лениво.

— Спасибо. Сергей много рассказывал. Вы как братья, да?

— Как братья, — подтвердил Иван, усаживаясь обратно. Но что-то внутри него скрипнуло. «Как братья» — как проклятие.

Весь вечер он был галантен до тошноты. Подливал вино Лизе, ловил её взгляд, перебивал Сергея ради шутки, поддерживал разговор. И что бы он ни делал, Лиза вежливо улыбалась, но держалась ровно. Ни холодно, ни горячо.

Сергей замечал его старания — и откровенно смеялся. Не злобно, нет. Но с явной насмешкой.

— Ты чё, брат, как на первом свидании, — пошутил он, когда Лиза на минуту отошла в дамскую комнату. — Я тебя таким давно не видел.

Иван лишь усмехнулся:

— Ну извини, ты с кем меня знакомишь-то? У тебя вкус, не поспоришь.

Сергей кивнул и потянулся к бокалу:

— Не поверишь, как всё начиналось. Я встретил её, когда она стояла в слезах на остановке. Парень бросил. Просто пропал из жизни. Тогда она была совсем другой — разбитой. Я её вытаскивал, медленно. Просто был рядом, не торопил. И вот теперь… — он пожал плечами. — Всё получилось. Она — моя.

Иван слушал, кивая. Снаружи он был каменным, внутри — бурлящим.

«Её бросили? Её?» — не укладывалось в голове. Он не мог поверить. Та, что сейчас вышагивает по залу, как королева, когда-то плакала на остановке? Кто-то просто… ушёл от неё?

Они разъехались ближе к полуночи. У Сергея дела утром, у Лизы йога. Иван остался на месте ещё на полчаса, глядя в пустой бокал. Мысли метались, как шершни.

Он не хотел этого. Не планировал. Но что-то запустилось.

Он уже видел, как она выходит из душа. Как сбрасывает с плеч платье. Как смотрит на него сверху вниз — тем самым ленивым взглядом.

"Серёга… Я тебе должен. Но это…"

Он допил. Уехал.

Но в голове осталась только она.