The Desert Night © MSTarot

***

Старые воспоминания в старом месте.

***

Я слушаю женский голос, поющий на языке, который я забыл, пью чай, который не могу назвать. В месте, которое я не могу выговорить. Но при всём при этом я провёл здесь годы.

Воздух наполнен странными запахами, которые теперь так же чужды мне, как и я этому месту. Но в то же время они так знакомы. Запоминающиеся запахи, наполненные старыми полузабытыми воспоминаниями.

Камни вокруг меня изрыты веками и отшлифованы руками человека. Услышав звон колокола, я смотрю в сторону башен с луковицами, сверкающих золотыми шапками. Одно время я думал, что больше никогда их не увижу. А потом я получил письмо.

Когда вдалеке из громкоговорителя раздается голос, люди вокруг меня раскатывают небольшие коврики и становятся на колени. Я прекращаю то, что делаю, из уважения к их традициям. Я знаю, что, хотя они и не ожидают, что иностранцы будут преклонять колени и молиться, они возражают против того, чтобы мы делали что-либо, что отвлекает их от их обязанностей перед Богом.

Подняв глаза, я вижу, как снова появляется мой проводник. Он двигается безразлично среди молящихся людей. Он вытирает лицо краем своей повязки, затем, увидев меня, подходит к моему столу. Если бы он мог видеть, какие взгляды на него бросают за его спиной, он бы не выглядел таким высокомерным.

Когда он наклоняется над моим столом, я вижу края серебряной цепочки на его шее. Я знаю, что она заканчивается маленьким крестиком. Христианин в стране ислама — изгой, но это было как раз то, что мне было нужно, чтобы найти то, что мне нужно найти.

Видя, что люди начинают подниматься, я встаю. Я прижимаю свои старые жетоны к груди через рубашку, чтобы они не издавали ни звука. Это старая привычка, от которой я не могу избавиться. Мужчина рядом со мной видит это и думает, что я пытаюсь поприветствовать его страну. Он улыбается мне и касается сердца, губ и лба.

Я улыбаюсь в ответ. Если бы он только знал.

Я следую за своим проводником по многолюдным улицам. Город возвращает сотни воспоминаний. Тогда эти улицы были пусты. Окна здания были выбиты. Камни изрешечены пулями. Я всё ещё иногда почти чувствую запах горящих машин.

Старые привычки заставляют меня проверять свой отряд и искать слепые зоны моих парней. Моих парней здесь нет. Они вернулись домой, готовят барбекю и играют с внуками. Ну... не все из них, но большинство.

Я следую за этой личиной в белом, пока он пробирается по всё более и более узким улочкам. Они забиты людьми, идущими куда угодно, но только не сюда. Когда мы проходим мимо выложенного плиткой дверного проема, я вспоминаю это место. Двадцать лет назад — это долго, но некоторые вещи не забываются... как бы вы ни старались.

Я оглядываюсь вокруг, но не вижу ничего из того ужасного ущерба, который был нанесён в этом маленьком вонючем куске ада. Но это было двадцать лет назад. Насилие моей войны было либо исправлено, либо поглощено ущербом более позднего конфликта.

Он сворачивает в тупик, в который я бы не пошёл, не запустив туда сначала гранату. Я чувствую, как мои нервы напрягаются, когда мысль о ловушке снова всплывает на поверхность. Американские головы, снятые на видео, здесь — хорошие новости.

Он указывает на занавешенный тканью дверной проём.

— Она здесь. Где мои деньги? — спрашивает он на ломаном английском.

Я отдаю ему треть того, что должен.

— Остальное, когда выйду, — говорю я ему, похлопывая себя по карману. — Если это она.

— О, это она, американец. Это она. Я поспрашивал. Дочь Аларазары.

Он кивает, показывая мне зубы с кофейными пятнами. Все три.

Аларазара. Боже мой, это имя. Она была такой красивой женщиной, а я таким молодым и глупым мужчиной. Я должен был знать, что я никак не смогу жить в её мире, а она в моём.

Но я был влюблен.

И дурак.

Когда я прохожу через занавеску, деревянные бусины звенят друг о друга. Стоя у чаши с песком, зажигаю палочки благовоний. Я вижу её. Я мог бы уйти и заплатить ему. Я узнаю её с первого взгляда. Она выглядит точь-в-точь как её мать.

Как и её мать, она знает только несколько слов по-английски, а мой арабский после двадцати лет ужасно заржавел. Работая столько же жестами, сколько и словами, мы делаем простой обмен. За мои деньги она будет танцевать для меня. Я вижу недоумение, что я не хочу большего, но она не знает того, что знаю я.

Усевшись в удивительно удобное кресло, я откидываюсь назад и смотрю на неё. Она включает музыку. Старое потрёпанное радио, вероятно, было подарком от солдата. Похоже, что это из партии для армии США. Она медленно начинает двигаться под музыку.

Возвращается прежнее изумление, что кто-то может так двигаться. Кажется, её тело гнётся на шарнирах, которых нет у большинства людей. Я улыбаюсь и тереблю свою козлиную бородку большим и указательным пальцами. В последний раз, когда я видел, как женщина делает это, я был чисто выбрит.

Она медленно позволяет тяжелым вещам из своего гардероба упасть на покрытый ковром пол. Лёгкие шелка, которые она носит, не скрывают её великолепное тело от моих глаз.

Но то, что я чувствую, когда она танцует, это не для неё. Это для женщины, погибшей три года назад от взрыва придорожной бомбы.

Её мягкая кожа, движущаяся под тонкой тканью, с изгибами, за которые многие модели на родине убили бы, заставляет моё дыхание учащаться. Её глаза над тонкой вуалью, тёмные, как ночь в пустыне. Они смотрят на меня, поверх улыбающегося лица. Она может сказать, что оказывает на меня влияние. Она действует, но не так, как думает.

Тёплая ночь в пустыне. Прекрасная женщина. Её запах такой экзотический. Вкус её губ... вкус запретного плода. Её жар, когда я вошёл в неё. Он прогнал холод пустынной ночи. Её задыхающиеся стоны, когда я двигался внутри её тела. Острые позолоченные ногти впивались в мою спину, когда мы, люди разных вероисповеданий, нашли общий рай.

Я смотрю, как танцует девушка. Но она останавливается, увидев, как по моей щеке катится слеза. Она медленно подходит ко мне и становится на колени передо мной. Она поднимает руку и вытирает слезу с моей щетинистой щеки. Она смотрит на меня озадаченно.

Я провожу рукой по её лицу сквозь вуаль.

Вставая, я спешу обратно через бисерную занавеску в вонь этого города.

Мой проводник ждёт. Он преграждает мне путь протянутой рукой.

— Это была она, да? — резко спрашивает он.

Я достаю из кармана оставшиеся деньги и отдаю ему их.

Он быстро пересчитывает, потом ухмыляется мне. Должно быть, он думает, что он мой лучший друг в мире.

— Ты очень быстро отступаешь, американец. Она действительно так хороша? — спрашивает он с усмешкой.

Я смотрю на него, и мои глаза становятся жёсткими.

— Разве ты не знаешь? — спрашиваю я с растущей яростью холодной ненависти, думая о том, скольких ещё людей он, вероятно, привёл к этой двери.

Он настолько глуп, что не видит моего выражения лица. Он выглядит оскорбленным моим вопросом.

— Я христианин! Я не могу осквернить свою душу телом проститутки!

Он разворачивается и в гневе исчезает на заполненной людьми улице.

Желание убивать у старого солдата порой может быть столь же сильным, как и у молодого.

Я начинаю идти за ним, потом чувствую, как чья-то рука нежно берёт меня за руку. Я смотрю вниз на скрытое вуалью лицо. Я чувствую холодный металл, вдавленный в мою ладонь, а затем она тоже уходит от меня.

Я раскрываю руку и вижу искусно выгравированный металлический медальон. Двигая большим пальцем, я нажимаю на скрытые защёлки, чтобы открыть его. Мне не нужно его вспоминать, я знаю медальон своей матери наизусть.

Внутри фотография женщины, которую я любил.

Подняв глаза, я на секунду вижу тёмные глаза, смотрящие на меня, а затем они исчезают. Возвращаясь в экзотический мир, откуда она родом.

Сняв своё ожерелье через голову, я расстегиваю его и надеваю на него медальон. Он скользит вниз, чтобы впервые за двадцать лет присоединиться к моим жетонам. С той ночи в пустыне, когда я полюбил женщину из другого мира.

И создал дочь, которую я не могу спасти...

***

Конец

***

От переводчика:

Уважаемые читатели! Приглашаю Вас посетить мою страницу: https://boosty.to/dmitry113 Там Вы сможете оставить свои пожелания, найти и прочитать или скачать понравившиеся Вам переводы полностью (без деления на части). Кроме того, многие рассказы доступны в форматах fb2 и epub для электронных книг. Там же вы найдёте переводы, которые не публиковались на BW.

Добро пожаловать!

Новые переводы – за мной...