ПОЛЁТ

Тёплый прилипчивый сон

приподнимает меня над постелью,

кисточкой чёткие формы стирая,

крошит сновидения в бархат пастели.

Мой потолок растворён

под фиолетово-чёрной равниной.

Выпал птенцом из гнезда, как из Рая

куда-то за грань, за рамку картины.

Ласковым шёпотом рек

стелется путь под моими ногами...

То ли полёт, то ли бег...

шуршу камышом я под сна парусами...

МегагерцОвым FM,

освободившись от стен,

Пролетел

бестелесен,

как эхо,

над лесом антенн...

Город, как дремлющий Вий-

веки прикрыты, неон на ресницах,

тлен погребённой асфальтом Земли

грустным туманом из люков клубится...

Дрогнули веки, рассыпался треск:

– Что прилетел? Ты к нам в гости не прошен!

рухнув, как ангел скатившись с небес,

ползу муравьём я по лунной дорожке...

© PRO